Vadim Brodski es un violinista polaco-ucraniano, residente desde hace mucho tiempo en Roma, Italia. Descendiente de Adolf Brodsky, Vadim nació en Kiev, donde tocó como solista de la Filarmónica de Kiev a la edad de 11 años.
Recibió los primeros premios en concursos internacionales de violín en los que participó, incluido el concurso Wieniawski en 1977 (Polonia), el concurso Paganini en 1984 (Italia), Tibor Varga en 1984 (Suiza).
Es uno de los pocos violinistas que toca el Guarneri del Gesù de Niccolò Paganini. Vadim Brodski tocó con la Orquesta Filarmónica de Moscú, la Filarmónica de San Petersburgo, entre grandes otras.
Ha estado acompañado por la Orquesta Sinfónica de la Radio Polaca en esta grabación.
Vadim Brodsky - Beatles Symphony (1996)
01. Yesterday
02. Because
03. The Fool On The Hill
04. Lucy In The Sky With Diamonds
05. Across The Universe
06. Norwegian Wood
07. When I'm Sixty-Four
08. Michelle
09. Eleanor Rigby
10. Julia
11. If I Fell
12. Here, There and Everywhere
13. And I Love Her
14. She's Leaving Home
Duración total: 37:58 min.
01. Yesterday
02. Because
03. The Fool On The Hill
04. Lucy In The Sky With Diamonds
05. Across The Universe
06. Norwegian Wood
07. When I'm Sixty-Four
08. Michelle
09. Eleanor Rigby
10. Julia
11. If I Fell
12. Here, There and Everywhere
13. And I Love Her
14. She's Leaving Home
Duración total: 37:58 min.
Si asumes que no existe esperanza, entonces garantizas que no habrá esperanza. Si asumes que existe un instinto hacia la libertad, entonces existe la oportunidad de cambiar las cosas.
ResponderEliminar—Noam Chomsky
🍂 La parte del alma que todavía recuerda
ResponderEliminarLa noche cayó sobre Aluminé con una lentitud antigua, como si el otoño hubiera decidido quedarse inmóvil entre los árboles húmedos y las montañas oscuras. El frío subía desde la tierra mojada y el silencio parecía más profundo que otras veces, casi sagrado. Más allá del último resplandor del crepúsculo, todo comenzó a adquirir ese tono azul apagado que tienen las cosas cuando el mundo deja de pertenecer a los hombres y vuelve, por unas horas, a los espíritus.
Yo estaba sentado afuera, cerca del fuego apenas encendido, escuchando cómo la leña respiraba lentamente entre las brasas. Frente a mí, un anciano mapuche observaba la noche sin necesidad de hablar. Había en su mirada algo imposible de medir: una mezcla de cansancio, memoria y una paz que no se aprende en los libros.
Le conté entonces sobre aquel sueño.
El desierto azul.
Las voces lejanas.
La sensación de buscar algo perdido desde antes de haber nacido.
Mientras hablaba, el viento cruzó entre los coihues como si alguien invisible caminara entre ellos. El anciano permaneció en silencio un largo rato, y luego dijo algo apenas audible:
—No todos los sueños vienen a mostrar el futuro. Algunos vienen a recordar lo que el alma olvidó para poder sobrevivir.
Sus palabras quedaron suspendidas en el aire frío.
Miré hacia la oscuridad de las montañas y sentí algo extraño: una tristeza serena, como si dentro de mí existiera una puerta cerrada desde hacía muchos años y alguien acabara de rozarla desde el otro lado.
El anciano tomó una rama seca y removió el fuego.
—El espíritu —continuó— a veces se aleja de sí mismo. No por maldad. No por debilidad. Se aleja porque el ruido del mundo lo adormece. Entonces comienzan los sueños. El alma llama desde lejos para regresar.
No respondí. Porque en el fondo entendí exactamente de qué hablaba.
Durante años había confundido el anhelo con insatisfacción. Creía que esa melancolía silenciosa era un defecto, una especie de vacío imposible de llenar. Pero aquella noche comprendí algo distinto: quizás la tristeza más profunda no nace por lo que nos falta, sino por la distancia entre lo que somos y lo que alguna vez fuimos antes de olvidar nuestra propia esencia.
El anciano levantó la vista hacia el cielo oscuro.
No había estrellas.
Solo nubes lentas moviéndose sobre la cordillera invisible.
—En nuestra gente —dijo— existe la idea de que el espíritu escucha mejor durante el otoño. Porque los árboles sueltan lo que ya no necesitan. Y el alma también debería hacerlo.
Sentí un escalofrío.
No por el frío.
Sino porque algo dentro de mí reconoció la verdad de esas palabras como quien escucha una canción antigua que creía olvidada.
Entonces pensé en todos los caminos recorridos. En las decisiones tomadas por miedo. En las veces que uno aprende a actuar como esperan los demás hasta terminar convertido en un extraño para sí mismo. Y comprendí por qué en aquel sueño había nostalgia. No era nostalgia de un lugar. Era nostalgia de mí.
El fuego crujió suavemente.
A lo lejos se escuchaba el rumor del río, invisible entre la noche cerrada.
El anciano sonrió apenas.
—Hay sueños que no intentan darte respuestas —dijo—. Intentan devolverte sensibilidad. Porque el ser humano moderno ya no sabe escuchar las señales pequeñas: el viento, la intuición, el cansancio del corazón, la tristeza sin motivo. Pero el espíritu habla así. Nunca grita.
Quise decir algo, pero no pude.
Había en esa noche una verdad demasiado íntima.
Comprendí entonces que el anhelo no es una herida. Es una brújula. Una memoria secreta señalando la dirección de aquello que todavía tiene sentido.
Y quizá por eso algunos sueños duelen tanto.
Porque muestran la distancia entre nuestra vida cotidiana y esa parte silenciosa del alma que aún recuerda quiénes somos realmente.
La noche siguió avanzando sobre Aluminé. El fuego comenzó a apagarse lentamente y el frío del sur entró en mis manos como un río antiguo. Pero por primera vez en mucho tiempo, la melancolía no se sintió enemiga.
Se sintió como un sendero.
Como si algo invisible, desde muy lejos, estuviera finalmente encontrando el camino de regreso hacia mí.
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