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Notas musicales cayendo por una cascada de montaña en la portada del álbum de grandes éxitos de Kevin Kern es una imagen que combina a la perfección con su acariciadora, pero a menudo poderosa, capacidad para conectar con las emociones del oyente. Las composiciones de Kevin Kern son bastante luminosas y reflexivas, muy centradas en el piano, con un acompañamiento dramático de orquesta de sintetizadores. Este disco se nutre de sus cinco aclamados discos del catálogo de Real Music, principalmente composiciones originales, además de sus magníficas versiones de "In My Life" y la hermosa "We All Fall in Love Sometimes" de Elton John. La melancólica canción de cuna "Children at Play" es una canción nueva, y crea una nueva orquestación para la ya publicada "Out of the Darkness".
Kevin Kern - More Than Words (2002)
01. Above the Clouds
02. Sundial Dreams
03. Out of the Darkness into the Light
04. In My Life
05. Through the Arbor
06. From This Day Forward
07. Threads of Light
08. Pastel Reflections
09. We All Fall in Love Sometimes
10. Where Paths Meet
11. After the Rain
12. Children at Play
13. Twilight's Embrace
14. Blossom on the Wind
Duración total: 64:06 min.
01. Above the Clouds
02. Sundial Dreams
03. Out of the Darkness into the Light
04. In My Life
05. Through the Arbor
06. From This Day Forward
07. Threads of Light
08. Pastel Reflections
09. We All Fall in Love Sometimes
10. Where Paths Meet
11. After the Rain
12. Children at Play
13. Twilight's Embrace
14. Blossom on the Wind
Duración total: 64:06 min.
El lenguaje que dice la verdad es el que es capaz de pensar sintiendo y sentir pensando. —Eduardo Galeano.
ResponderEliminar🧉 El idioma invisible del alma
ResponderEliminarEsta mañana soleada de marzo en Aluminé se deja saborear despacio, como el mate tibio entre las manos. El vapor se eleva en espirales suaves, casi como pensamientos que no terminan de decirse, pero que igual se comprenden. Afuera, el otoño comienza a pintar los bordes del mundo, y adentro… algo también cambia de color.
Hay silencios que hablan mejor que cualquier palabra.
Mientras tomo otro mate, la frase aparece como una presencia que no necesita ser anunciada: “El lenguaje que dice la verdad es el que es capaz de pensar sintiendo y sentir pensando.” Y entonces todo se aquieta, como si el sentido no estuviera en entenderla, sino en habitarla.
Pensar sintiendo.
Sentir pensando.
Dos fuerzas que solemos separar, como si fueran opuestas. Como si el pensamiento tuviera que ser frío para ser claro, y la emoción tuviera que ser intensa para ser auténtica. Pero aquí, en este rincón del sur donde la naturaleza no divide, esa idea pierde peso. El río no elige entre fluir o reflejar: hace ambas cosas. El viento no decide entre acariciar o sacudir: es todo al mismo tiempo.
Quizás el lenguaje verdadero sea así.
No el que ordena perfectamente las palabras, sino el que logra decir sin romper la unidad interior. El que nace de un lugar donde lo que se siente y lo que se piensa no se contradicen, sino que se reconocen.
Como la música.
Siempre la música.
En este viaje enigmático, ella ha sido el puente más fiel. Porque no explica: transmite. No argumenta: revela. Una melodía puede ser profundamente pensada y al mismo tiempo intensamente sentida, sin necesidad de justificarse. Y ahí está su verdad.
Recuerdo momentos en que una canción me dijo más que cualquier conversación. No porque tuviera respuestas, sino porque lograba alinear algo dentro mío. Como si, por un instante, todo hablara el mismo idioma.
Ese idioma invisible.
El que no se aprende, pero se recuerda.
El mate sigue girando, y en ese gesto simple —cebar, esperar, compartir aunque sea en soledad— también hay lenguaje. No de palabras, sino de ritmo. De pausa. De presencia. Cada sorbo es una forma de escuchar lo que no está siendo dicho.
Y en ese escuchar, algo se vuelve claro: muchas veces no decimos la verdad no porque queramos ocultarla, sino porque no encontramos cómo unir lo que sentimos con lo que pensamos. Nos fragmentamos. Decimos una cosa, sentimos otra. Pensamos demasiado, o sentimos sin comprender.
Pero cuando ambas corrientes se encuentran…
aparece algo distinto.
Una voz más profunda. Más honesta. Más simple.
No necesita adornos.
Es como el paisaje que tengo enfrente: no intenta ser bello, y sin embargo lo es. No intenta comunicar nada, y sin embargo dice todo. Porque no hay separación entre lo que es y lo que muestra.
Ahí está la clave.
El lenguaje que dice la verdad no se fabrica: se permite. Surge cuando dejamos de forzar una forma y empezamos a habitar un estado. Cuando no hablamos para convencer, sino para expresar. Cuando no pensamos para controlar, sino para comprender.
Y entonces, incluso el silencio se vuelve elocuente.
Tal vez por eso ciertas palabras llegan distinto. No por su contenido, sino por su origen. Hay frases que nacen de la superficie y se desvanecen rápido. Otras, en cambio, vienen de un lugar más hondo… y se quedan.
Como esta.
Como este momento.
El sol sigue alto, el mate se enfría lentamente, y algo en mí se acomoda sin esfuerzo. No hay conclusión, no hay cierre. Solo una certeza suave: cuando lo que siento y lo que pienso caminan juntos, no necesito buscar la verdad.
La estoy diciendo.
Aunque no hable.
Aunque solo mire.
Aunque simplemente esté, en esta mañana de otoño en Aluminé, dejando que el alma encuentre su propio idioma… y lo comparta en silencio con el mundo.